Retenu par des liens magiques, les Sabreurs écumaient de rage. Les cultistes, dans un cercle de protection, semblaient connaitre leur affaire. Sur son estrade, le coach Wahou fulminait. "Vous n'êtes pas des joueurs ! Vous êtes la honte du blood bowl. Vous n'êtes même pas des combattants ! Des elfes auraient fait plus de dégât à ces skavens. Perdre trois à zéro, et ne blesser qu'un trois-quart, c'est lamentable. Va falloir sortir les mains des poches parce que si vos couilles explosent, y'en a un paquet qui vont devenir manchots !" L'air trembla devant la colère des êtres chaotiques.
La pom-pom girl dirigeant les cultistes prit la parole. "Les joueurs souhaite vous faire remarquer que l'odeur des skavens les a incommodé tout le long du match."
Le coach devint rouge de rage devant l'interruption : "Incommodé ? INCOMMODÉ !" puis se réveilla, sortant de ce pénible cauchemar.
"Va falloir réunir tous les branquinols à sabot. Je vais leur passer un de ces savons moi après la branlée qu'ils ont pris, ça va chier. J'suis remonté comme une baraque à frite là !" dit Wahou à la cultiste.
Sans se laisser démonter par l'agitation de Wahou, la pompom répondit avec son style emprunté habituel : "Je ne vois pas de quelle défaite vous parlez, monsieur."
"Oh puté ! C'est pas une défaite. C'est la Bérézina ! On n'a pas vu de joueurs plus mauvais depuis la Motley Horde !" fulmina Wahou. "Faudrait voir avec vot' boss pour casser ce contrat. J'avais demandé des joueurs de blood bowl, pas des danseurs du Bolchoï."
"le match n'est pas encore joué. les joueurs seront bientôt prêts pour recevoir vos dernières directives." Elle leva la main devant l'air ahuri du coach. "Et ne posez pas de questions. Lorsque l'on vit à proximité d'adeptes du grand Z, ce genre de choses sont communes." Wahou se calma un instant, pensif, puis demanda toute la réserve de thym de la ville afin d'en bourrer les narines de ses joueurs.